al este de Braojos

no me encontrarán lejos de la palabra
que me guardo siempre en el bolsillo
porque nadie sería capaz de entender
una palabra que no tiene letras
que no tiene una sola imagen
que la explique en el mundo,
no me encontrarán cerca del odio
ni lejos de la tristeza
no me verán llorar por mi
ni por los escarabajos que se estrellan
en estos atardeceres de primavera
estaré en la tierra húmeda
en el olor a lluvia y a cantueso
en el sonido de las hojas y la brisa
al este de Braojos
al sur de toda vida
al norte del silencio
y al oeste de la alegría.

atardeceres

en estos últimos atardeceres
de escarbajos románticos
de colores rojos y amarillos
como debemos imaginarnos el corazón,
entre el silencio de los grillos
y nubes de color marrón,
estos últimos atardeceres
de pajaros que vuelven al nido
de heridas que piden sal
en las últimas noches de frío
de ese frío de la oscuridad
en estos últimos días de primavera
con estas últimas ganas de llorar
en estas últimas tardes de escarabajos
con estos ojos tan perdidos
que atardecen en soledad