digas lo que digas

todo es dolor
en cada orilla
un día te duele respirar
al otro hieres si respiras
un día te caes
otro te levantas herido
un día te tiran
otro tiras a quien
ya tienes de rodillas
un día rezas
otro suplicas
todo es dolor
por herir
por ser herido
por no cumplir
por no ser cumplido
hoy
cada paso es dolor
el pintor solo encuentra el gris
para mis ojos
para tu nombre
para la suerte
para la tierra
y la gente se detiene
en los semáforos
mirando la luz que parpadea
imaginando su corazón
que tiembla como el fuego
y el mundo teme
que se apague esa luz
y que no vuelvas
el mundo esta quieto
sintiendo dolor
no gira
no respira
la gente se agolpa en cada orilla
unos por doler y otros por dolidos
todos miran al mar
buscando algo azul
pisando el gris a sus pies
algunos se abrazan a los arboles
soñando el verde de las hojas caídas
otros esperarán el tren
viven en las estaciones
unos esperarán la carta
y otros no sabrán escribirla
hoy
las nubes mojan con lagrimas
los rostros perplejos
de los hombres
de cada orilla
de los que hieren
de los que siembran heridas
de los agricultores
que recogen la esperanza seca
una vez marchita
recordando tiempos en color
recuerdos de otras vidas
escuchando la misma canción
una y mil veces
el mismo piano negro y blanco
que suena gris
que golpea mis cuerdas
mis suspiros
este dolor sordo
que sale de cada latido
de este órgano
que llevo en la mano,
apunto de congelarse
como este planeta
como el pintor
como este día
hoy
todo es dolor
digas lo que digas
hoy estoy enfermo
de querer estar muerto
como el árbol viejo y seco
que me cobija
hoy
que intento cargar
con tu dolor
y con el mio
y cruzar la orilla
para abrazarte
por ultima vez
o por primera
hoy
duele igual
lo que acaba
que lo que empieza